她问：
“是吗？”
宋疏迟偏头问：
“你觉得呢。”
她其实音乐天赋也仅仅只在节拍和蕴意的了解，再多也没有了，更别说是古典乐：“不知道，虽然是细腻，但是直觉感觉不是老师说的那样。”
“嗯。”他说，“作曲家的父亲是吸/毒犯，他当年写曲子是为了庆祝他父亲的死亡。”
宋疏迟说这句话时声音里甚至没有过多的起伏，或是异常的平静，看过来时，黑如曜石的眼瞳还晕着轻浅淡的笑意。
冷静，寻常。
在诉说一件日日都会经历过的小事一般。
即便话里的深意是作曲家看中他的伤疤而赠送演奏曲。
他在演奏他的伤口。
逢夏好像感觉到那杯苦到喉咙都发涩的黑咖开始起作用了，流淌经过的五脏六腑都编织郁苦，闷闷地堵在喉咙眼，不上不下。
她感觉这就是他的故事。
是喝下去早已习以为常的冰美式。
但若在某一时刻去细细回想这个味道，舌苔上每个细小的味蕾都在抗诉，身体感知记忆叫嚣着止不住地干呕。
没有谁是天生就习惯吃苦的。
逢夏看过去的时候，他垂落的眼睫便像纯白天使耷拉下来的两道羽翼，缱绻的光色也晕上莫名失落的色调。
她心底刚刨出来的洞穴开始无限扩大蔓延，快形成一道巨幅沟壑。
“你……难过吗？”
四目相对。
他动作稍顿，似是饶有兴味地看了她一眼，转瞬即逝，重新敛下眼睫。
没说话，像是默认似的。
逢夏反握住他的手，如伞骨撑开的削瘦修长骨骼被紧紧攥在她手心里，他的手心有琴茧，略显粗粝的触感划过她的手。
那点微凉的热度，一路沿着掌纹沉入心底。
她抿着唇思索，开口决定道；
“我搬过去陪你一段时间。”
闻言，他怠懒的啊了声，略带着笑。
“好。”
他笑起来的声音有些浅，像缓缓滴入江河湖泊再温柔低低荡漾开涟漪，低磁，又融了四月天缱绻的气息。
沉入耳畔，无端引起潮热。
四目相对。
逢夏揉了揉泛热的耳朵，迟钝地反应过来：
“宋疏迟，你又是故意的是不是？“
他漫不经心地笑着，这会没有一星半点落寞的灰色，双腿交叠，优雅斯文地倚着椅背，是游刃有余的掌权者。
像什么都不知道的，无害地问：
“夏夏在说什么？”
“……”
6。
6翻了。
逢夏有点儿咬牙切齿，但感性又随时随地在提醒她哪怕是万分之一的可能，他会有伤心难过的情绪的，话卡在喉咙里不上不下地，最后只能闷闷地说：
“你烦死了宋疏迟。”
宋疏迟轻笑了声，安抚地摸了摸她的头发，像在给小动物顺毛。